Entre mãos e nuvens, uma pergunta

Sempre essa pergunta, rondando em volta de mim. Me circula no espaço, leva longe, me carrega sem querer para onde nunca fui.

Tem dia que respondo com um abismo radical. Ou vai ou racha. Tem dia que ela pousa em mim e fim. Vinte e quatro horas acompanhada de uma única pergunta.

Não se trata de segurança, de passado ou de futuro. Não se trata de opinião. Não tem história que ilustre uma resposta. Um conselho? Está mais para um estado perpétuo de inquisição.

Ninguém responde e ninguém faz ideia da resposta.

O que passar disso é ilusão e mentira fresca.

Uma pergunta com forma de nuvem, daquelas que ninguém sabe onde começa e onde termina.

Desde sempre, sou pergunta. Mas, às vezes, acontece de a própria pergunta me questionar. Ela também não sabe a resposta de si mesma.

Qual é a resposta?

Podemos ir para a filosofia. Afundar na literatura. Pedir socorro há quem já viveu uns dias a mais. Ninguém sabe.

E mesmo assim, uma nuvem no céu passa e nunca saberemos se ela repassará, se temos uma história com ela. Mas ela sabe sua história, suas transformações, seus caminhos. Uma nuvem é. Ela basta para minha pergunta.

Ser leve como uma nuvem não deveria trazer tanto peso. Ser leve é insustentavelmente pesado. Somos humanos, não nuvens, e nisso reside todo o peso de nossos limites.

Por um momento, porém, enquanto sonho que seguro sua mão, enquanto imagino sua risada mais sincera; na hora em que vejo seus olhos brilharem por algo e você me abraça como se a existência fosse uma festa, essa pergunta me ronda. Paira em nós como uma nuvem esperando que adivinhemos sua forma.

Qual seria o limite entre a gente e essa nuvem deitada no vento?

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